Meine Schwester ist ein Mädchen

Manchmal ist man auf den Spielplatz mit elementaren Fragen konfrontiert.

Eigentlich ist es eine dröge Beschäftigung. Vor, zurück, vor, zurück. Aber Schelma ist zufrieden und wenn ich zwischendurch noch ein paar Dummheiten mache, ist sie auf ihrer Schaukel vollends glücklich. Wenn es da nicht immer diese Störfaktoren gäbe. Der jüngste ist etwa anderthalb Meter groß und von russischer Abstammung, wie ich schnell höre.
„Ist das deine Tochter.“
„Ja.“
„Wie heißt deine?“
„Schelma.“
„Ich heiße Felix. Und das da ist mein Bruder Boris.“
„Schön.“
„Da hinten steht meine Mama.“
Ich drehe den Kopf und nicke der jungen Frau, die einige Meter weiter in ihr Smartphone vertieft ist.
„Mama sagt, wir dürfen uns heute schmutzig machen.“
„Toll.“
„Ich bin 10 Jahre alt und mein Bruder Boris ist 8.“
„So groß seid ihr schon.“
„Ja. Wir haben auch eine Schwester.“
„Aha.“
„Meine Schwester ist ein Mädchen und sie ist schon 17 Jahre alt.“
„So alt schon.“
„Ja, sie ist schon fast eine Frau.“ Und dann fügt er hinzu: „Oder?“
Die Frage bringt mich aus dem Konzept. Sind 17-jährige Mädchen schon Frauen? In Gedanken versunken schaukele ich Schelma vor und zurück und spüre, wie ihr Blick auf mir haftet, als wolle auch sie diese Frage von mir beantwortet haben. Eine harte Nuss. Hilfesuchend schaue ich mich um, aber es ist niemand in Sicht, der mich aus dieser Zwangslage befreien könnte. Felix‘ Mutter wischt weiter konzentriert auf ihrem Handy herum.
„Oder?“, hakt der Junge noch einmal nach.
„Ich denke schon“, stottere ich.
Das gibt ihn vorerst zufrieden und er lässt von mir ab. Bevor er zurückkommen und mich weiter mit philosophischen Fragen malträtieren kann, hebe ich Schelma aus der Schaukel und schleiche mich vom Spielplatz. Ängstlich wie ein Mädchen.
Oder?

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